И в ее горечи нету дна,
Который Господь эту осень сляпал,
такой, что она черна, как весна?
Каким богам и о чем молится,
Коль Кали смотрит через плечо,
А ветер мрачно шуршит черепицей,
кидаясь в меня с гоповатым"а че?"
Продрогшие сумерки, зябко ежась,
Заденут несохнущим подолом,
В сандалях( привычно не по сезону)
Войду я в не свой, но почти-что-дом.
Приют, тепло, уют-благодарность,
Без свиста в спину шаги легки,
Всплываю к поверхности, и, о радость-
Я, кажется, снова могу стихи.