Милый Бог, я в толк что-то не возьму,
Что равняется имени моему,
Если ребра для чувств превращать в тюрьму,
То к чему?
Если ты - это я, то к чему нам стыд,
То зачем нам боль и зачем нам тьма,
И зачем мне сходить иногда с ума,
И зачем на мне долг, как ярмо, висит?
И зачем на Земле нам вообще зима?
И зачем выгибать мою сущность в дугу?
Что-то, Боже, сегодня меня несет...
...Порой кажется, я ничего не могу...

-Ты как-раз могешь. Стопроцентно все.