плакать о тысячекратно оплаканном,
падать в закат, распадаться знаками,
кто их них я - из этой горы осколков
цвета и формы?
нет у природы травы сорной,
каждый зачем-то, и тот, колкий,
и этот, пушистый весь.
присно и днесь,
порванным горлом,
найденным толком,
мы прорастаем здесь.