В последнее время много думаю о Сарте, не без некоей зацикленности (вспомнила про Сарта-перечитала Бездну голодных глаз-думаю о Сарте).
Не о книжном, хотя и о нем тоже думаю, а о теплом, живом, жилистом и насмешливом Сарте. О человеке(ли?), который наезжал в город Т из города Н внезапно, который читал мои 17летние стихи и восхищался ими, о человеке, который притащил на первую встречу букет роз, а меня провожал брат моего тогдашнего бывшего - и как смешно они расшаркивались, уточняя друг у друга, все ли в порядке с тем, что дама, гулявшая с одним, идет дальше домой с другим(клоуны!), Сарта, который был значительно старше меня и когда как-то завалился домой при родителях, папа потом долго смотрел на меня со странным выражением, Сарта, который так и не позволил мне ничего, кроме поцелуев - и правильно сделал, я его не любила в том смысле, мне просто нужно было в ком-то грется, а он, высоченный, заботливый и красивый, определенно на эту роль подходил. Еще помню, что мы в тот период частенько стритовали, а он иногда оказывался рядом и кидал деньги - и я его не узнавала, пока он не соизволял позволить себя узнать.
К сожалению, телефоны, в которых были его номера, давно мертвы, паспортное им я так и не знаю, а мыло, бессменное средство связи, отмалчивается. У меня, конечно, есть вот это дурацкое ощущение, что он все еще где-то рядом, смотрит, но не вмешивается, потому что считает, что ему в моей жизни не место. Сарт,если слышишь, вернись, а? Мне тебя не хватает. И стихи я пишу сильно лучше, чем раньше.