Знает автор лишь только один, где у сказки (счастливый?) конец, ну а ты здесь лишь Шут, лишь Глупец, но она вся-тебе, погляди.
Ветер тревожит сухие ломкие травы,
Небо окрысилось серым и скалит клыки...
Значит, идем танцевать, дробя маски в куски.
В ритме падения града на шепчущий гравий.

Шабаш в крови! Наполняй мое сердце вином
Сладостью огненных специй взамен отплачу я,
Дети холмов, натанцуем себе, ног не чуя
Жизнь, что кому-то другому казалась бы сном.

@темы: личное, стихоплетство