Знает автор лишь только один, где у сказки (счастливый?) конец, ну а ты здесь лишь Шут, лишь Глупец, но она вся-тебе, погляди.
Пока еду в маршрутке, безбожно опаздываю, слушаю "если снежинка не растает" и просыпаюсь, хочется сказать, что в Екате я ощущаю себя женщиной, ощущаю себя тем, кому радуются и тем, кто радуется, тем, с кем случаются чудеса. Превозмогания, впрочем, тоже случаются, а куда без них, когда залезаешь во внутренние ресурсы, чтобы меньше спать и больше быть.
Но удаются те встречи, которые почти не могли случится, концерты, на которые изначально не было мысли пойти, распиливают сердце напополам, а люди, встреченные иногда мельком, оставляют в сердце искры, из которых потом разгорается пламя. Ужасно мало времени даже при той роскоши, что у меня с ним в этот раз.
Много любви и света, много слов, сказанных и не.
Запуск лапы в хранилища времени, выкраденные у вечности часы. Или заработанные, кто их знает.
Тепло.