00:29

Знает автор лишь только один, где у сказки (счастливый?) конец, ну а ты здесь лишь Шут, лишь Глупец, но она вся-тебе, погляди.
Нас разбило и перемешало, как осколки цветных витражей
Кем мы стали - никто не скажет, кем мы стали, любовь моя?
Если горку стекла поплавить, разделив на девять частей
Угадаешь ли в этих комках тот, что был изначально я?
Будет синий тянуться к зеленому, будет алый в черном саднить,
Будет память кусками острыми прорываться через человечье,
И приказом:" писать и жить!" будет виться стальная нить,
Будут в теле сквозить и ныть расколоченных душ увечья.
Тот, кто помнит, должен идти, тот, кто помнит, должен кричать,
Тот, кто помнит, звать должен тех, кто забыл свою суть до срока...
Тот, кто помнит, устал, охрип... Тот, кто помнит, глушит печаль,
Ему хочется волком выть, он все помнит, ему одиноко.

@темы: стихоплетство, Эвейн-Итиар

Комментарии
10.05.2017 в 17:07

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. У девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Сильно.
Не знаю, что ещё написать и как...
10.05.2017 в 17:13

Знает автор лишь только один, где у сказки (счастливый?) конец, ну а ты здесь лишь Шут, лишь Глупец, но она вся-тебе, погляди.
Хельта, спасибо! Для меня очень важно, что ты это прочитала после того, о чем писала вчера.
10.05.2017 в 18:04

Я пуля, пущенная в цель, но ты не знал о том. Я пробиваю восемь тел, чтоб обрести свой дом. У девяти небесных сфер не сосчитать орбит, для девяти посланцев путь открыт.
Спасибо.
:love: